Le Singe, livre 12e, fable 19
Il est un singe dans Paris
A quoi l'on avoit donné femme:
Singe en effet d' aucuns maris,
Il battoit. La pauvre dame
En a tant soupiré, qu'enfin elle n' est plus.
Leur fils se plaint d'étrange sorte,
Il éclate en cris superflus:
Le père en rit, sa femme est morte;
Il a déjà d'autres amours,
Que l'on croit qu'il battra toujours;
Il hante la taverne, et souvent il s'enivre.
N'attendez rien de bon du peuple imitateur,
Qu'il soit singe ou qu'il fasse un livre:
La pire espèce, c'est l'auteur.
___________________
Publicité